artesuono

 di Michele Benetello Avevo 15 anni, un sorriso sovietico e un cuore di groviera. Passavo le notti attaccato alla radio cercando segnali nell’etere. L’insostenibile leggerezza dell’etere. Una vita di poche cose, tutte perimetrate dentro un quartiere nel quale stavo faticosamente cercando di farmi le ossa prima che me le smembrassero quei teppisti pronti a sconfinare settimanalmente per dei veri Black Friday. Quattro tiri al campetto di basket, un salto in biblioteca e uno in edicola, rari e platonici sospiri rivolti verso esemplari umani con le tette. Poco altro. Qualche pagina serale in attesa che il buio e il silenzio dipingessero le pareti di casa, ecco. Solo allora sintonizzavo manopole e puntavo antenne con la cura di un assetato alchimista in cerca di qualche sprazzo d’armonia che potesse rinfrescare (o soltanto placare) quell’infiammazione che mi portavo appresso. Ero in pieno accorpamento e le furie adolescenziali edificate sui Ramones stavano lasciando spazio ad altro. ‘Al...